Интернет-журнал праздновал юбилей. Я искала глазами знакомых, но народу было много. Решила позвонить однокласснице. Достала из сумочки телефон, и в этот момент кто-то вежливо коснулся моего локтя.
Я не оборачиваюсь. Запах узнала сразу. Это ее духи. Это она, Марго, любила их – терпкие, сладковатые, восточные. Духи ей передавали из Индии. Аромат был тяжелый и совершенно не сочетался с обликом Марго: спортивной фигурой, длинными русыми волосами и глазами зеленовато-серыми, меняющими оттенки в зависимости от её настроения.
Я все еще стою к ней спиной. Точно знаю, что это она. Я не ждала этой встречи, не готова к ней, не хочу. Я десять лет пыталась забыть. Мне это почти удалось. Я уехала в другой город, выбрала другую жизнь. Прилетела в Москву только для того, чтобы увидеть тех, с кем вместе начинали работать в интернет-журнале десять лет назад. Как я счастлива была в те годы. У меня было все: молодость, любимый, интересная, захватывающая работа. Я просиживала за компьютером допоздна. Интернет входил в жизнь, и наш журнал был одним из первых. 
Мой любимый ничего не понимал в компьютерах. Он был скульптором. Все говорили, что очень талантливым. А я ничего не понимала в его абстрактных скульптурах: формах, в которых были зашифрованы символы, и нужно было догадываться, фантазировать, чувствовать. Он не обижался. Мы были вместе каждую свободную минуту. Любили ездить на мотоцикле по ночному городу. А потом засыпали в его мастерской, где всегда царил беспорядок, пахло глиной и давно засохшими цветами. Мы не думали о будущем, ничего не планировали. Мы любили друг друга и жили минутой.
Он часто дарил мне камни. Нет, не украшения, а просто камушки разные: оникс, аквамарин, яшму, агат, кусочки разноцветного кварца. Со временем
у меня набралась целая коллекция. А однажды он принес мне черную бархатную коробочку. Открыл.
– Нравится?
– Но я ничего не вижу.
– Смотри внимательней.
На дне коробочки, почти сливаясь с цветом
бархата, что-то мерцало, переливалось то фиоле-
товым, то темно-зеленым светом.
– Это чёрная жемчужина.
– Какая красивая.
– Хочешь, мой друг-ювелир сделает тебе с нею
кольцо?
– Хочу.
– Тогда она пока останется у меня.
Он прячет коробочку с жемчужиной в карман. Прощаемся. Я убегаю на работу. Нужно готовить статьи в завтрашний номер. Включаю компьютер. Просматриваю почту. Мне письмо. Адрес незнакомый. К письму прикреплены фотографии. Я радуюсь. Наверное, читательницы. Открываю фотографии и… Ничего не понимаю. Кружится голова. Почему-то становится тяжело дышать. Вглядываюсь в экран. Хочется крикнуть: «Нет! Неправда!» Но невозможно не верить своим глазам. На фотографиях – моя лучшая подруга Марго и он. Они стоят рядом, держатся за руки, они целуются, они сидят вдвоем в кафе, гуляют в парке. Я не плачу. Слез нет. Обиды, злобы, жалости к себе – ничего нет. Только боль. Я ощущаю её физически. Я не могу пошевелиться. Боль превращает меня в камень, в неподвижную статую. Нужно удалить письмо, встать, уйти. Каждое движение дается с трудом.
Я уехала из Москвы в тот же вечер. Позвонила коллегам из журнала, попросила не искать меня. Они не задавали лишних вопросов. Я оставалась одна со своей болью.
Десять лет прошло. Я справилась с болью. Она больше не мучает меня постоянно. Изредка коль нет острой иглой в сердце. Научилась с этим жить, как с хроническим недугом. Я не ожидала встречи с прошлым. Но на этот раз я не сбегу. Оборачиваюсь. Марго такая же красивая. Только распущенные волосы сменила на короткую стрижку. В ушах длинные, почти до плеч, серьги. Как и раньше. Пытается заглянуть мне в глаза.
– Прошу тебя. Нам нужно поговорить.
– Говори.
Мы проходим к столику в глубине зала. Садимся. Молчим. Пытаюсь понять, что я чувствую. Ничего. Пустоту. Марго начинает говорить очень быстро.
– Это был обман, фотомонтаж. Я заказала… Завидовала вам, мучилась, не спала ночами. Нестерпимо было любить его и видеть, как вы счастливы, слушать твои откровения. Я знала, что ты не будешь разбираться, выяснять отношения. Просто уйдешь. Я хорошо тебя знала.
– Скажи, почему он не искал меня?
– Вначале искал. Но я убедила, что ты бросила его, уехала с другим. Прости меня. Можно мне увидеть твоего сына? Я знаю, что он очень похож на него.
Все. На сегодня впечатлений достаточно. Она лгала. Он верил. Но откуда она знает о сыне?
– Я много о тебе знаю. Ты ведь писала изредка своей однокласснице.
– Зачем тебе видеть моего ребенка? Готовишь очередной сценарий лжи?
Марго плачет, почти кричит сквозь слезы:
«Какой сценарий?! Его нет, понимаешь? Нет! У тебя есть его сын, а у меня никого. И никогда не будет».
– Что значит «нет»?
Чувствую, как возвращается, заполняет меня та, прежняя боль.
– Погиб он. Мы не были счастливы. Он во сне шептал твое имя. А потом и вовсе переселился в мастерскую. Гонял по ночам на мотоцикле. Это недавно случилось. Шел сильный дождь. Асфальт был мокрый. Ты же знаешь, он не любил надевать шлем.
Пытаюсь справиться с болью. Говорить не могу. Я пришла на праздник. Встретила бывшую подругу-предательницу и узнала, что моего любимого, отца моего ребенка, нет в живых. Праздник «удался2… Кажется, что голос Марго звучит издалека, хотя она сидит совсем рядом.
– Ты позволишь? Я увижу его?
– Нет. Я ухожу.
– Оставайся. Уйду я.
Она что-то кладет на стол.
– Вот, возьми. Он очень дорожил этим. Говорил, что здесь ваше обручальное кольцо.
Марго быстро уходит. Я открываю бархатную коробочку. Кольцо тоненькое. В нежной золотой оправе переливается, играет перламутровым светом черная жемчужина.
Наталья Твердохлеб
Партнеры проекта:
Эссе-участники Конкурса: