Каждое утро я вижу женщину с сигаретой. У нее седые, коротко стриженые волосы, большие очки в круглой оправе и длинный халат кобальтового цвета.
Она смотрит вверх, слегка запрокинув голову. Медленно подносит тонкую сигарету к бледному лицу. Долго затягивается. Сигарета тонким белым минусом застывает у губ… Лицо неподвижно, спина прямая, кобальтовый атлас плотно обтягивает худые ключицы. Если бы не изящные движения руки с сигаретой, она была бы похожа на гиперреалистичную статую Рона Мьюека в халате цвета бесконечности…
Но она –живая и каждое утро выходит на балкон, мысленно мигрируя в свой невидимый мир. Она неспешно дрейфует от одного образа к другому на дистанции в пять минут.
Однажды я видела ее мужа. Грузный, с растрепанными белыми волосами мужчина, одетый в полосатую пижаму, вышел на балкон с телефоном. Женщина замахала руками, протестуя против неожиданного вмешательства. Мужчина нахмурил брови и вышел, унося телефон.
С тех пор ей никто не мешает. У нее есть свободное пятиминутное пространство.
Я представляю, что в это время в ее квартире, на диване, в помятой ото сна пижаме полулежит ее муж и смотрит новости по ТВ. Взрослый сын закрылся в ванной, в дверь которой стучит его молодая жена – ей надо успеть накраситься и собрать детей в садик. Внуки — мальчик и девочка, сидят за кухонным столом. Они доедают омлет, пальцами вытаскивая из рыхлой желтой массы кружочки жареного лука и выкладывают его горкой в центре стола. Мальчик корчит смешные рожицы, а девочка притворно возмущается: «Мааам, ну чего он?!». «Дайте же мне спокойно собраться!» — кричит мама из коридора и громче барабанит по двери: «Скорее же!».
Женщина с сигаретой на балконе находится в другом пространстве, где кроме нее и бесконечности неба ничего и никого нет.
Вдруг до меня доходит, что поводом, дарящим минутное пространство свободы, является ее сигарета.
Людям частонужны поводы, помогающие сбежать из шумной квартиры, из неприятного окружения, от обязанностей, от жизни — скучной и серой, хотя бы на пять минут… Сбежать на собственный клочок душевного пространства — туда, где можно делать все что угодно: смотреть на облака, перебирать образы, наслаждаться покоем, собой, или просто наблюдать свое дыхание – я есть…
Кто-то сбегает с сигаретой, кто-то предпочитает алкоголь или таблетки, а есть и совсем ответственные – им для побега требуется более уважительная причина – болезнь, к примеру….
Помните детскую фразу «Я в домике!»? Мы выкрикивали ее, играя в догонялки, когда преследователь подбегал слишком близко. Мы брали паузу в игре, если вспоминали магическое: «Я в домике!» и наше личное пространство было защищено от всех вторжений. Мы отдыхали, успокаивались и игра продолжалась.
Повзрослев, мы научились уходить в свое пространство другими способами.
А если бы вдруг исчезли взрослые способы «я в домике»? Не стало бы сигарет, алкогольных напитков, исчезли бы все болезни? Что случилось бы с нашим терпением, которое мы сохраняем, выходя на очередной перекур? И главное- что мы терпим? Может быть, в наших силах изменить игру жизнь, которая нам не нравится?
Я представляю, как женщина вдруг заявляет взрослому сыну, чтобы он жил со своей семьей в другом месте. Как она рассказывает своему мужу, что ей нравится по утрам видеть подтянутого, улыбающегося мужчину. И не в помятой пижаме, а в брюках и в свежей рубашке. И что она хотела бы пить по утрам апельсиновый сок — фрэш. И чтобы он его собственноручно приготовил. Муж подумает, затем согласится, предложив пить апельсиновый сок и есть английские завтраки за сервированным столом, на праздничной скатерти и чтобы его жена сидела рядом с ним, красивая и с маникюром. Да, и еще, добавит он, — чтобы она смотрела на него так же волнующе, как Моника Белуччи на своего Венсана Касселя.
Я представляю другой сюжет, где зрелый бизнесмен, устав от бесконечных обязанностей и от своих цепляний за уходящую молодость, расстается с капризной девочкой -секретаршей и возвращается к своей жене – женщине среднего возраста, с которой ему легко и ничего не надо доказывать. Они покупают тур в тропическую Саману и безмятежно бродят вдвоем босоногими по теплому песку пляжа,ныряют в прозрачно -изумрудную воду Карибского моря, а ласковые волны смывают с их загоревших тел весь стресс и напряжение.
И еще одна, последняя история об уставшей от забот женщины, которая позволяла себе отдохнуть только на больничной койке. Вдруг происходит чудо, она отказывается крутиться в жерновах домашних дел — ежедневных уборок, что купить-приготовить на обед, кому что одеть и когда постирать-погладить. Женщина берет тайм-аут, берет подругу, садится в поезд и под стук колес они хихикают по-девчоночьи в предвкушения праздника. Приезжают в новый город,ходят по кафе, ресторанам, дискотекам, выставкам, театрам. Вертятся в примерочных, примеряя наряд за нарядом, получая комплимент за комплиментом. И очень скоро превращаются в румяных красавиц с улыбками на лицах и смешинками в глазах. А когда празднующую свою жизнь женщину спохватятся там, откуда она уехала: «Ты где??», она будет всем отвечать:
— Я там, где всегда хотела оказаться. Я — в СВОЕЙ жизни…
И вернется уже другой, и заживет по-другому.
…А женщина в халате цвета вечности иногда выходила бы на балкон и смотрела бы на облака, запрокинув голову.
Без сигареты.
С улыбкой.
Виктория Ланжар
Партнеры проекта:
Эссе-участники Конкурса: